(Histoire écrite pour le concours "Un cliché X histoires" de Fanfani sur une image de Pytisa)
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La première fois que ta main fut dans la mienne, nous étions jeunes et insouciants, riant de nos bêtises d'enfants. Je crois me souvenir du sable qui restait encore collé sur ta peau et que tu avais transféré sur la mienne à ce simple contact, faisant que quand j'eus la mauvaise idée de me frotter le visage, j'en eus partout sur mon menton, te faisant rire aux éclats.
La deuxième fois que nos mains se joignirent, nous étions des adolescents bousculés par nos émotions. Mon cœur s'emballait en sentant tes doigts longs et fins comme des pattes d'araignées, me demandant comment il était possible que tu ne te les casses pas à chaque fois que tu pianotais sur ton téléphone.
La troisième fois que nous avons renouvelé ce contact, nous étions des étudiants nous préparant à rentrer dans la vie active. Ta main était aussi douce que de la soie comparé à la mienne qui devait être aussi rugueuse que le tronc d'un arbre et quelques tâches d'encre noire se trouvaient sur ta paume.
La quatrième fois que je pu te tenir la main, nous étions de jeunes adultes travaillant dur pour vivre. Ta peau restait toujours aussi douce mais quelque chose avait changé : l'anneau à ton annulaire m'indiquant que tu avais quelqu'un dans ta vie et que ce n'était pas moi. Je ne t'en voulais pas car après tout, je n'aurais pas dû garder le silence...
La dernière fois que ta main fut dans la mienne, nous étions loin de nous douter de la suite. Nous avions bu un verre en tout amitié, en souvenir du bon vieux temps, et ta main, glacée par le froid hivernal, serra la mienne avant que tu ne t'en ailles sur la route... et que j'apprenne le lendemain que plus jamais je te sentirais le contact de tes doigts contre les miens.